lunes, 28 de abril de 2008

El deseo del mal


[Foto de miss orquídea, alimentada por vapores de alcoba y riegos ocasionales]
Quién no vendería su alma en el preludio de un Orgasmo.
Quién puede sostener un Zeppelin sin helio en el diafragma.
Quién sobrevivirá sin el aliento del Depredador en la nuca.
Quién se resistirá a una Felatio Universal sigilosa.
Desea la Manzana Roja,
golosa y rezumante como la Peste Bubónica,
farlopa etérea del Tercer Triángulo.
Garantía de Cielo. Pentáculo dandy en la copa de vino.

Eva arde y se masturba con una rama de olivo.
Su gesto endurece el paquete coagulado del Diablo.
Querría estremecerse entre la viscosidad de la escama,
volverse líquida bajo las garras de su violador sangriento.
Ser agua. Meandros de sidra subiéndole por la retina.
Ojos llorando porque anhelan eróticamente a la luna.
Pezones atravesados por estrellas promiscuas de burdel.
Ciega obediencia a una ataraxia paleolítica, madre del proxeneta.

Había estado triste (sí, triste)
porque el Tedio abrumaba los bolsillos.
Había estado (re)triste porque vivía en un Edén sin rastrillos
donde comprar Señales de Tráfico o Clarinetes oxidados..
La cuna del Sueño es la carencia; las folletinescas se abren
como Hortensias cuando un Dios antiguo se descubre.
Entonces Eva gime con ayes ambiguos, rezumando cerveza
por la boca, y formula un subjuntivo sabroso. Dice: "Ojalá".

La mano alzada roza la lámpara de Aladino. Mira los astros
y desea fumarse lentamente el opio de la Vía Láctea.
Eva se pone de puntillas y arranca el jugoso testículo del árbol.
Eva, boca aguada, relincha cual yegua en época de celo,
muerde como si quedara encinta del parto deseado,
muerde inyectando saliva, se traga el miembro de Satán.

Entonces las mujeres miramos los placeres prohibidos.
Hacemos que crezcan palmeras en medio del asfalto.
Entonces las mujeres somos preludios del regreso del Salvaje,
inarmónicas, viscerales, demasiado susceptibles a la seducción.
El deseo se mira en las ventanas y los espejos.
Galopad, galopad, fieros saltimbanquis, al compás de la ebriedad
del oxígeno. Estar vivo basta para fluir en el vendaval;
estar vivo basta. Eva arde ante la Amanita Muscaria.

Quién no encendería un fósforo para ver el rostro de Eros.
Quién no acariciaría la piel fina del prepucio de Baco.
Desea la Manzana Roja,
golosa y rezumante como la Peste Bubónica,
apetecible como un trago de sidra.Apocalipsis de ambrosía.

miércoles, 23 de abril de 2008

Mueren por una falta de ortografía

[Una noticia curiosa que Therfer me envía por mail.]

El punto de la letra "i" causa una tragedia familiar en Ankara


Un malentendido entre una ex pareja por la falta de caracteres apropiados para el alfabeto turco en sus teléfonos móviles desemboca en un asesinato y un suicidio
EFE - Ankara - 22/04/2008


El matrimonio formado por Emine y Ramazan Çalçoban decidió romper su relación tras pelearse. Emine, de 20 años, retornó a la casa de su padre, Hamdi Pulas. La pareja, sin embargo, no dejó de reñir tras la separación y las disputas continuaron a través de mensajes en sus teléfonos móviles.
Ramazan, de 24 años, le recriminó un día a su ex mujer que siempre cambiaba de tema cuando se quedaba sin argumentos. Pero en muchos teclados de teléfono móvil no existe el carácter para la letra "I" turca (i cerrada, que se escribe sin punto), por lo que Ramazan, en lugar de teclear "sIkIsInca" (cuando te quedas sin argumentos), puso "sikisinca" (cuando te follan), cuenta el diario turco Hürriyet.
Emine se tomó el mensaje como un insulto y se lo mostró a su padre, según figura en el informe de la investigación judicial del caso. El progenitor se enfureció e increpó a su antiguo yerno: "Nos has insultado, has mancillado nuestro honor. Estás tratando a mi hija como si fuese una prostituta".
Cuando Ramazan fue a casa de su ex mujer y su antiguo suegro para explicarse, toda la familia Pulas se le echó encima y le hirieron con un cuchillo. Como venganza, Ramazan acuchilló a Emine hasta matarla y fue encarcelado por ello, pero se suicidó en la prisión. Ahora el fiscal exige una condena de 15 años de cárcel para Hamdi Pulas y otras dos hijas suyas por el "intento de asesinato" de Ramazan.
La trágica historia fue publicada ayer por Hürriyet, que destaca en su información que el punto de la "i" en ciertas palabras de la lengua turca está causando "serios problemas" en el país.

sábado, 19 de abril de 2008

Duermevela


[Joan Ponç: Sord. Homentatge a Déu.]
Encender la mente y apagar la luz para poder respirar en paz. Big bang, átomos, moléculas, vida.


La conciencia.


Por qué durante un segundo podemos sabernos vivos y decir "yo soy". Luego volveremos a las piedras. Nuestro lapso de tiempo en este mundo será una historia. Con o sin MINÚSCULAS.


Al final del dolor hay una puerta. Tras esa puerta, hay un jardín que cambia de colores cada vez que lo miramos.


- Cuándo es el final del dolor. Cómo.

- El final del dolor está debajo del jardín. Es el abono.


Joan Ponç antes de ser buen pintor quemó ciento cincuenta cuadros malísimos. Eran un lastre. Luego perdió un ojo por la diabetes. Pintó "con un solo ojo". Me dice:


- Quema ciento cincuenta lastres.


Brossa esperó a la duermevela para escuchar voces o ver imágenes que le inspirasen (arte). Me preparé una grabadora junto al catre. Y entonces no escuché, vi una isla verde desde una avioneta.


Al día siguiente, dejé preparado un cuaderno. No vi, escuché una voz que decía algo secreto.


Saldrá el sol y el suelo sigue donde estaba. Entretengo, un día más, a ese cansancio, que me hace crecer el corazón y los bíceps.

lunes, 14 de abril de 2008

Apostasía

Si queréis apostatar seguid los pasos que señala la siguiente web, bastante seria y coherente: http://www.apostasia.es/
Luego, libres de ataduras, fundad vuestra propia secta, más respetuosa con el medio ambiente.

viernes, 11 de abril de 2008

Catoptromancia-Flyer


Acabo de descubrir el photoshop y desde hoy me declaro adicta a sus hechizos de luz y colores. He confeccionado mi primer flyer, y creo que me voy a volcar en la editorial-revista FLYER que acabo de inaugurar con un ibuprofeno. Bah.

Qué hay más codiciado para un poema que nacer en papel satinado y verse por los suelos, en las papeleras, en los bolsos de la gente a todo color. Si los colocas junto a los periódicos del metro puedes distribuir fácilmente los 2000 ejemplares diarios.

Aparco la melancolía en una terraza, a doble fila y en contra dirección. Letanías de achís (estornudo, que no otra cosa que lleva h).

Marçal Font y Madame ( ) ofrecen su primer espectáculo conjunto el viernes 6 de junio a las 21. CATOPTROMANCIA es la ciencia de la adivinación a través de los espejos. Y habrá algo de esto en aquello.
PD: Por cierto, que todavía es pronto para anunciar el recital. Yo sólo quería anunciar el flyer.

jueves, 10 de abril de 2008

Nostalgia

La noche será perfecta
y tú no estarás conmigo.
Alguien susurrará mi nombre
y pensaré que no eres tú
quien lo ha convertido en chocolate.

Quizá ya no me arrastre por los bares
con tu mirada cómplice.
Solo puedo ver esas máscaras,
que ideaste para enmarcar
miradas de acero inoxidable.

Se desconcha aquella pintura
con la que ensuciamos un amanecer
porque el sol era una traidora autoridad.
Jamás he vuelto a bañarme
en natillas de vainilla con un delfín inflable.

Me siento vieja, hay demasiada muerte
a mis espaldas.
Y el espejo, en la madrugada,
me devolverá mi juventud
estúpida de tanta inteligencia.

miércoles, 9 de abril de 2008

Jefferson Airplane - White Rabbit (Woodstock 1969)



Seguiremos la recomendación de Nihm Smoboda:

One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits,
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah-smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go,
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving low,
Go ask Alice;
I think she'll know.
When logic and proportion
Have fallen sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head!"
Remember what the dormouse said:
"Feed your head. Feed your head. Feed your head"

Lo que dan de sí unas anginas

Sí, seguro que os suena. Cuando os sentís más imprescindibles, cuando es necesario estar al pie del cañón y velar a una mamá enferma, cuidar a un bebé, redactar la tesis doctoral, preparar un recital poético, una exposición de artes plásticas, una ponencia e incluso una fiesta sorpresa; cuando os habéis comprado ropa interior nueva, tenéis ganas de trotar calles y ver expos, charlar con los compañeros de combate, entregaros a una noche de loca pasión y bailotear porque sí, hasta la hora del lobo...
Entonces, ¡zas! unas apáticas y nada zalameras anginas se convierten en las reinas del mambo y el bebé se contagia, no se puede cuidar a la mamá, el amante te da besos en la mejilla mientras sigue acumulando libros, la tesis doctoral cría malvas, el recital poético se muere de la risa, la exposición de artes plásticas sigue en su estado hivernal y la fiesta, mejor no pensar en ella.
Sorprendentemente, el mundo ha seguido girando. Mi presencia era, en todo caso, reemplazable y esto -sí- supone un alivio. Un alivio porque lo único que he de hacer estos días es ponerme bien para seguir dando cancha. Escuchar a Lou Reed y leer La educación del des-artista de Allan Kaprow. Unas pequeñas vacaciones en cama, veámoslo así para no subirnos por las paredes.
Sàgar y yo nos damos siestas mocosas. No hay nada que hacer.

domingo, 6 de abril de 2008

El galán de la resaca (poema objeto)


Al fin, un sábado noche en variopinta compañía... Con viejos amigos, linterna mágica y ebriedad poética. No hacía falta mucho más para que Madame H delirara hasta la extenuación verbal.

jueves, 3 de abril de 2008

Cambio climático


Invierno
Después de haberme expandido como la tercera vocal
de un alfabeto griego, he decidido monoptongarme.
(Detrás del gemido de las células alguien juega a cartas.)
(Anúdese la libertad a las muñecas, paséela como a un perro. )
Eso, monoptongarme.


PRIMAVERA
Usted, sí, suena el silbato por culpa suya.
El esquema mental de un avestruz, detrás,
al fondo, junto al retrete de su mano zurda.

Quieto. Alguien le ha multado por existir.
A estas horas no es lícito encomendarse.
(La virgen ha ido de compras)

Aprenda a ponerse esa corbata,
pero no de cualquier modo; sólo al estilo
del hombre, sólo como un mono metafísico.

Su nariz, sus pies, sus rodillas;
sus despertadores. Todo debe ser encerrado
en la maleta que hay junto al recibidor.

Está decidido. Debe marcharse, conmigo,
con su traje, con su novia. Con sus orgasmos.
Las estrellas brillan para usted. ¿No lo nota?

¿No es magnífico tener un techo sin fondo?
Sin embargo, cataclismo; en serio.
El farol le ilumina. Prosiga.

Hasta ahora ha callado tanto como un objeto.


VERANO

¿Porqué llora? Tiene esa gota metida en el ojo.
Se le refleja todo en ella. Hasta me veo la cara.
Parezco boba con estas gafas de sol.

¡No!¡Deténgase! Quería ver si me brillaba el desengaño,
pero su lágrima ha resbalado y ahora no puedo verme.
Hace veinte años que no me arreglo el cabello.

¡Solloce más! Necesito verme en los espejos de su decrepitud.
Sólo en el lago de sus delirios puedo bañarme.

Llore, y hará crecer mi vanidad.


OTOÑO
Se le está cayendo algo. Agáchese.